De la palabra Buenos Aires...

De la palabra, Buenos Aires,  unos la hacen su catecismo, como lo es el fútbol en Boca

La bombonera, cancha donde se baila el tango 

como en las ventas se da un pase de pecho

Argentina, hasta Dios sabe cuando

 mientras siguen naciendo maradonas como Messi

Y suena una canción en Buenos Aires 

con su mar de la Plata de  Sabina de Oro

Y  Serrrat en la orilla de su Mediterráneo .

Argentina, de estrecheces y colores en sus fachadas

Con su color de rosa en su palacio, donde todo se es negro por sus políticos

Los azules verdosos de sus gentes, matices de su Mar como ninguna otra

Con sus aguas nítidas y oscuras , sin saber si esta quieta o  esta movida.

Habladurías argentinos que hablan por los pies

Y que imaginan que el hambre les llenan los platos vacíos

Y el estomago les duele de pesadez digestiva, no de hormigas

Que hay hormigueos que matan sin dar calambres.

Pañuelos blancos de madres que se fueron sin sus hijos

Desde aquel 2 de mayo y de su plaza, no tuvieron paciencia, como Violeta Parra,

Nos dejo de repente sus canciones, como Neruda dejo su poesía entre sus gentes

Borges con sus sombras y sus miedos, Cortazar Parisino inquilino y mujeriego, 

Benedetti, como icono de amor literalmente

todos como apretados, en un rincón del tiempo y geografía,

el mundo como un cacho de cielo  entre Uruguay, Chile y Argentina.

Italianos, Españoles, que abrazaron sus calles, cuando no eran aun barrios

Puerto de Buenos Aires, símbolo de una Italia y  una España de guerras y pobrezas

Cuando los Barcos no salían, y llegaban  todos  bien avenidos

Y aquellos inmigrantes todos  fueron haciéndose  porteños

Amalgama de gentes, a quien  llamaban Tanos, Gringos y  Gallegos.

De la palabra, los tipos que saben hacer cine, con todos sus detalles

Que se ven desde lejos como de todas partes su obelisco, todos saben de sus anonimatos

Cambian los nombres, pero los tangos no permutan sus letras ni sus pasos

Versión universal, como el cuerpo de una mujer visto de cerca

No se cuestiona su belleza, uno se deja ir por sus costuras

El pliegue de sus huecos y sus olores, el pelo recogido como a la antigua

medias de seda entrecruzadas sobre los pantalones anchos de un caballero

todo sin dejar de pisar una misma baldosa.

De la Palabra, Argentina son cifras y corazones

Trigo exportado a España, carnes, humanidades

Gratitud que hoy no son identidades

No existen otros puertos lejos de Buenos Aires

Los mares no son de oro, siempre fueron del mar de la plata

Hoy, somos todos piratas, y así nos va y nos irá mañana

No queremos ser otros, ni nosotros

Yo quiero ser de la palabra Buenos Aires…

"Me pisó mis cosas, me escupió y me llamó perro"

"Me pisó mis cosas, me escupió y me llamó perro"

Seguramente, quienes lo hicieron, ignorantes de todo, intentaban hacerte mas daño si cabe que el trato que la vida con seguridad te da a diario, sin quererlo, te llamaron noble, justo, amigo, honesto, leal, compañero, amor y gratitud… sin saberlo, quisieron ser injustos como la vida misma sin conseguirlo.

En su maldad intrínseca, donde no existe el frío, ni el hambre, ni la falta de besos y de abrazos, de un apretón de manos, o una caricia suave, con sus hechos responden al perfil que las calles van tomando entre escaparates de lujosos productos innecesarios que da acceso a unos pocos. Las aceras contrastan en esta época navideña de luces y colores,  con los parques y bancos que hacen de hogares de quienes como Saul sin hacer daño a nadie, se intenta proteger de personas así que dañan su único activo, la dignidad que nadie ve, ni huele, ni escucha, ni toca. Quizás por ello llamarte perro sin tu saberlo fue por su parte el piropo mas fiel a tu honrada existencia, en tu injusta vida, mas injusta si cabe que la mía, aunque el rey de los pobres, Baltasar, nunca cumpliese su palabra de traerme esa bici que en mi niñez  quise tener y nunca tuve. Llamarte perro sea cual fuere su raza, te distinguió de ellos, y de todos aquellos quienes sin ser tan perros, no te ven cuando a tu lado pasan con sus miserias, y tus riquezas haciéndote invisible para ellos sin tu saberlo.

Será porque la inmunidad da paso a la impunidad, las agresiones a quienes como tu vivís en un banco de un parque, sin grifos ni platos, se hacen comunes, la cobardía de quienes os acechan se hace patente en vuestros huesos rotos entumecidos.

Tus cosas no son tus cosas Saul, no consta nada en el registro de la propiedad, la dignidad no es algo tangible, nadie la siente, ni la ve, ni la toca, no se puede pisar la bolsa donde llevas la manta, el vaso de plástico, la caja de cartón que te aísla del suelo, no existen para nadie, tu existencia es efímera, aunque tu madre te diera a luz con tanta humildad como lo dio la mía cuando me tuvo.

Es la función diaria de un teatro cuyos actores, encarnan su papel en múltiples escenas,

No eres el único, un día, acabaras dormido, y entonces cuando el brillo del papel de plata amarillo cubra tu cuerpo, todos y yo el primero nos preguntaremos que pudimos hacer por tí y no hicimos.
Por un momentos si te veremos, aunque seguirá intacta nuestra conciencia, sabiendo que ya no se podrá hacer nada por ti, limpieremos nuestra alma con un nuevo dia, que servira de escusa al pasar por la ausencia de tu presencia en ese mismo banco donde ayer si estuviste.

Tu consuelo, que aquellos quienes pisaron tus cosas, escupieron,  y te llamaron perro, dejaran de hacerlo, y la vida será un poco mas justa, aunque para ti tarde.

A Saul de 38 años, que vive en Euskadi a la intemperie de la maldad del raso de todo ser humano.

Antonio Gala Velasco

“Si a un hombre pueden considerarlo un desecho los otros hombres, la Humanidad es un estercolero. La falta de responsabilidad individual es atractiva: se descansa en ella; pero es también una derrota.(Antonio Gala)."

 Hombre justo, imaginativo en su realidad, real en su creatividad, culto, sufridor de silencios, escritor de historias, arquitecto de amores, poeta artista de la rima, del verso, del pañuelo de seda abrazado a su cuello.

Solo una vez con el olor a vino del oloroso azahar sevillano tope contigo, en otro rincón que no fueran tus libros, y como ahora.., tú lo eras todo,  y yo, siguiendo siendo nada te miraba sin que te dieras cuenta entre tinajas,  una visita guiada a una bodega en un lugar cualquiera sevillano, mire tu bastón y te observé, quise ser tu, y lo fui, por un instante, pasee tus perros, fui odiado, querido, me sentí libre y preso de mi instinto, frágil y fuerte, caminante, creador de momentos sin pararme, viajando sin moverme como tu haces.

Te confieso, que leo lo que escribes, aunque sean palabras que vienen en  una hoja de periódico que  envuelve en ese instante  un trozo de salmón, un par de tomates, mitad de una manzana..

Mi espectro cognitivo se activa, si un articulo tuyo, un libro, o un rotulo de mitad de una frase, tu nombre resalta entre paréntesis dentro de un contexto tan simple como el mío, mi pequeño planeta se siente bien formando parte de tu enorme galaxia.

No quiero ser pedante, pomposo, recargarte en tus éxitos y tu merito,  y  aunque sigas pachucho, que Dios siga siendo mas justo contigo que con otros que no merecieron dejar de escribir porque se fueron. Que Saramago donde quiera que esté, te de su enorme fuerza interna, y a trompicones la vida nos siga siendo agradecida a quienes te leemos con tus libros, tus poemas y tus versos futuros aun no escritos. Que Dios se siga equivocando contigo, y alargue el instante de encontrarte con Lorca, con Machado, Alberti, Neruda, Borges, Miguel Hernández..  los mortales que no dejamos nunca de ser tan singulares, nos  damos cuenta a veces, de lo grande que sois los inmortales.

Para Antonio Gala Velasco

Miguel Hernandez

De ti me atrae Miguél, tu libertad, tu coraje, tus ganas de escribir y de leer

de ti me atrae el deseo de sentirme poeta como lo fuiste tú

Me llena tu conquista en las riquezas, ajena a tu pobreza

Y quise caminar por las aceras, pisando los bordillos de tu Orihuela

Pensando en ti, atravesé el puente de la torre del reloj

Sobre el río Segura que mojara los pies de tu niñez

Pensando en ti, crucé el umbral del claustro de Santo Domingo

 ignorante de todo, queriendo saber más

 queriendo leer más, escribir como tú…

y tocando sus piedras, creí vivir tu tiempo y tus poemas

pensando en ti, miré el campo, la huerta de Orihuela

vi tus cabras por su sierra pastando, y a ti sentado con un higo en la boca

y un papel con tu lápiz trazando tus quimeras

y abrí los ojos, como si fueran grandes como los tuyos

observe tu paisaje, tus montañas, tu verde de palmeras y secano

la sombra que ya se hiciera historia del seminario arriba

pensando en ti, escuche los sonidos oriolanos

de sus tantas iglesias y campanas

que de niño te contaran los cuartos y las horas

tu lo escribiste “ contemplad mi pueblo, contemplad mi tierra”

yo, simplemente he querido ser tú después tantos años

ejemplo de tu tiempo, y de éste en el que vivo sin referentes

sin machados, ni albertis, ni lorcas, ni rosalias de castro

pensando en ti, hoy,  28 de marzo en el día de tu muerte

como ves, te mataron,  no moriste, seguiremos leyendo tus poemas.

CAO SHUNLI

En este escenario global calamitoso, a veces aparecen  personas que son ejemplo de dignidad en la vida que llevaron, como la Madre Teresa de Calcuta, Aung San Suu Kyi, Rigoberta Menchu Tum, Muhammad Yunus,   Ellen Johnson Sirleaf, Leymah Gbowee, Tawakkul Karman…,

Se me ocurre hoy que tu también, podrías estar entre esas personas que fueron y son capaces de  buscar  respuestas a tanto sin sentido, cuando te preguntas del porqué siendo la vida tan maravillosa, quienes la disfrutamos nos empeñamos en destruirla, no sin antes dejar de ser lo humanos que fuimos en el instante mismo del nacimiento.

Es cierto que uno se pierde en tantas organizaciones de derechos Humanos, políticas de Estado, diplomacias, fundaciones, organizaciones de las naciones Unidas, leyes y mas leyes internacionales de las que deberíamos estar orgullosos, pero que sin embargo no han impedido, que aquel 14 de septiembre de 2013, te detuvieran, desapareciendo en el aeropuerto de Beijing,  cuando te disponías a viajar a Ginebra, para seguir haciendo lo que mejor sabias hacer, en un ambiente hostil como Pekín, luchando por los derechos humanos de todos nosotros, y hoy 6 meses después, aparecieras muerta en uno de esos centros de detención u hospital anejos al sistema, donde te tuvieron privada de comida, de medicinas, de libertad, de dignidad.

Sé que no te importara que te diga, que tu muerte si valió la pena, al menos gracias a ella, y a que has salido en las noticias de medio mundo, te he conocido, he sabido de ti, ignorante de mí, que al contrario de ti, jamás  me pregunté, ni busqué respuestas a tanta miseria que nos rodea

Tu nombre Cao Shunli  quedará gravado como tantos otros nombres en mi memoria, San Francisco de Asis, Vicente Ferrer, Gandhi, el Padre Damian de Molokai..,  personas que como tú en silencio, buscaron solución a tantos problemas, combatiendo el hambre, la pobreza, las enfermedades, el incumplimiento sistemático de los derechos humanos.

 Desde este momento serás un punto cardinal en mi pequeña brújula que me indique el norte del más elemental de los sentidos, el común.

CAO SHUNLI, descanse en paz.

Leopoldo Maria Panero

La memoria cruel que nos quita el presente día a día

Nos recuerda lo lejos que nos queda la vida

Esa felicidad que a menudo te inventas

Al sentir la vergüenza de no conocerla cuando los demás hablan de ella,

Defenderse es legitimo, el miedo presente de la soledad

Sentirse solo no importa si los demás siempre te ven con gente

Nadie sabe si los conoces, si te conocen ellos a ti no importa

La locura maldita que acompaña al cuerdo en su vida diaria

No querer formar parte de esta falsa de mundo que nos hemos creado

Entre adoquines, ladrillos, riberas de ríos sin chopos y sin agua

Mares sin peces y montañas sin nieves en sus cumbres

Hambre, sed y miseria, niñez sin cuentos y sin manos tiernas

Derrotas injustas de quienes nunca juegan a la pelota.

Estar vivo, andando sin saber donde ir, ni en que banco sentarse del parque

No estorbar, ponerte de perfil sin que nadie te empuje

Ser bueno aunque nadie lo sea, ni lo intente con nadie

Rituales de una vida moderna que nos da la informática y sus teclas sin alma

Maltratos inconscientes de una sociedad muda y silenciosa

Morir en un desgaste de un grito sin respuesta

la foto que quedó en la memoria del otro aquel que fue injusto contigo

el vaso de cristal que se quedo sin sorbos encima de la mesa

alcohol maldito compañero de baile agarrado al derrumbe de uno mismo

siguiendo los acordes  de una música tosca

paso a paso como un fado sin prisas ni entusiasmo

no importa lo que fuimos, lo que somos

tu que fuiste coqueto en tus espejos rotos
de cóncavas imágenes  y manicomios

observador maldito de entre tantas comparsas de familia

losa que pesa en el rincón prohibido de cualquier apellido

mas o menos famoso por destino

tu recuerdo como de costumbre tu cigarro encendido entre tus dedos

literaria tu vida entre pasillos largos y esquizofrenias

morirte es un vacío que no llenara nadie al marcharte

alguna vez que otra lo intentaste, queriendo ser tu solo y no otros

ya ves, te ha resultado inútil, como todos te has ido

al menos tu los hecho sin morirte.

Huber Matos

(Extracto de carta de renuncia)

“….no deseo convertirme en obstáculo de la Revolución y creo, que teniendo, que escoger entre adaptarme o arrinconarme para no hacer daño, lo honrado y lo revolucionario es irse, sólo concibo el triunfo de la Revolución contando con un pueblo unido, dispuesto a soportar los mayores sacrificios... porque vienen mil dificultades económicas y políticas... y ese pueblo unido y combativo no se logra, ni se sostiene, si no es a base de un programa, que satisfaga parejamente sus intereses y sentimientos, y de una dirigencia, que capte la problemática Cubana en su justa dimensión y no como cuestión de tendencia ni lucha de grupos.

Es bueno recordar, que los grandes hombres comienzan a declinar cuando dejan de ser justos. Quiero aclararte, que nada de esto lleva el propósito de herirte, ni de herir a otras personas: digo lo que siento y lo que pienso con el derecho, que me asiste en mi condición de cubano sacrificado por una Cuba mejor. Porque , aunque tú silencies mi nombre cuando hablas de los que han luchado y luchan junto a ti, lo cierto es, que he hecho por Cuba todo lo que he podido ahora y siempre.

Yo no organicé la expedición de Cieneguilla, que fue tan útil en la resistencia de la ofensiva de primavera para que tú me lo agradecieras, sino por defender los derechos de mi pueblo, y estoy muy contento de haber cumplido la misión, que me encomendaste al frente de una de las columnas del Ejército Rebelde, que más combates libró. Como estoy muy contento de haber organizado una provincia, tal como me mandaste. Creo, que he trabajado bastante y esto me satisface, porque independientemente del respeto conquistado en los que me han visto de cerca; los hombres que saben dedicar su esfuerzo en la consecución del bien colectivo, disfrutan de la fatiga, que proporciona el estar consagrado al servicio del interés común. Y esta obra, que he enumerado no es mía en particular, sino producto del esfuerzo de unos cuantos, que como yo, han sabido cumplir con su deber. Pues bien, si después de todo esto, se me tiene por un ambicioso o se insinúa, que estoy conspirando, hay razones para irse, sino para lamentarse de no haber sido uno de los tantos compañeros, que cayeron en el esfuerzo. También quiero que entiendas ,que esta determinación, por meditada, es irrevocable, por lo que te pido, no como el comandante Huber Matos, sino sencillamente como uno cualquiera de tus compañeros de la Sierra -¿te acuerdas? De los que salían dispuestos a morir cumpliendo tus órdenes--, que accedas a mi solicitud cuanto antes, permitiéndome regresar a mi casa en condición de civil sin que mis hijos tengan, que enterarse después, en la calle, que su padre es un desertor o un traidor. Deseándote todo género de éxitos para ti en tus proyectos y afanes revolucionarios, y para la patria -agonía y deber de todos- queda como siempre tu compañero, Huber Matos…”
 

¡La lucha continua, viva Cuba libre!, fueron sus ultimas palabras, siempre Comandante, el maestro Rural que nos enseño la mejor lección, nada merece la pena mas que ser libre, y lo serás algún día cuando tu tierra lo sea, y descanses al este de la isla que te vio nacer, hace 95 años, municipio de Yara, provincia de Granma, palabra que da nombre al periódico oficial del Comité Central del Partido Comunista de Cuba,  que injustamente no ha querido dar voz, como otras muchas veces, silenciando injustamente la muerte del Comandante Huber Matos, muchos son los periódicos de todos los  países que dieron la noticia en sus portadas,  desde tu exilio y siempre Comandante no perdiste el honor en aquellas cárceles,  20 años de batalla, de lucha continua, ofreciendo tu vida por la de los demás, valiente, honrado, honesto, que de un hombre no se puede pedir mas, yo que no soy cubano, te doy las gracias, como maestro rural por tu enseñanza, ofreciendo tu vida por la de los demás, sin propagandas, ni marketing de Ches ni de Fideles, “ es mejor  morir de pie que vivir de rodillas” como su frase, al Che atribuida falsamente, como todo en su vida quizás,  ellos que pidieron tu muerte por traidor, y tú que ofreciste tu vida con honor, como tantas veces en aquellos lugares al frente de la 9 Columna, cómplice del asalto a Santiago de Cuba, participe del manifiesto de la Sierra Maestra, como exponente de la libertad del pueblo cubano, ideales revolucionarios que tu llevaste hasta las ultimas consecuencias Comandante,  pensamientos de libertad siempre presentes en el pueblo cubano, olvidado por Fidel Castro, el único firmante que traicionó el pacto del Manifiesto de los tres firmantes, Felipe Pazos, y Raul Chivas,  aquel 12 de julio de 1957.

Desde entonces aun es ansiada como aquellos días la libertad de una Cuba oprimida, atrás fueron quedando nombres que desde el exilio o en la disidencia mas injustamente tratada lucharon no solo con palabras (como tu carta de renuncia), sino con hechos, (como tus 20 años encarcelado),  Juanita Castro, Vladimiro Roca, Oswaldo Payá, Oscar Elias Biscet, Orlando Zapata, Pedro Luis Boitel, Guillermo Fariñas, Yoani Sanchez, Darsi Ferrer, como otros muchos, que como tú lucharon y siguen luchando, en su modos, en sus formas, unos vivos, desde cuba, desde el exilio, otros como tu fallecidos, formando parte de una columna al frente tuyo Comandante desde donde te encuentres, por una Cuba libre,  “Descanse en paz, Descanse libre”.