mi poesía..

No se porqué, quiero ser rima de tu poesía

Un grano de arena en tu desierto, beber agua en tus manos abiertas

Estar a tu lado mientras escribes, para ver como mimas  tus palabras,

No se porqué, me apresuro hoy a caminar descalzo,

 pensando que tu lo haces a menudo

 contar las cucharadas de azúcar que al café le hechas,

ver que escondes detrás de tus gafas, a donde miras cuando las tienes puestas.

No se porque pienso en tus zapatos, y le pongo altura a su tacón

muerdo la manzana sin pelar que dejaste en el árbol de Adán

y navego paralelo a tu costa, guiado por el faro de tu blog

No se porqué sin escuchar tu voz, oigo lo que dices

Y comprendo tus miedos cuando te arropas en tu timidez

Vestida de ti, veo tu silueta de mujer fatal

Tu ternura presente en tus poemas es lo que nos atrapa

A tu lado no existe luz eléctrica, sino velas de cera que huelen  a ti.

No se porqué no perteneces  a la generación del 27

Salinas, Alberti, Manuel Aleixandre, Cernuda, Miguel Hernández

que como tú buscaron la belleza a través de la imagen

renglones de paisajes que describes y que parecen vídeos al leerlos

se ven con nitidez los azules del mar y tu cielo

el rojo de la pasión que pones en todos tus poemas

la pureza del blanco con el que pintas las nubes que cubren tu cabeza

el verde esperanza que nos dejan tus versos al leerlos

amarillos naranjas de las flores de tu primavera

renglones de un blog que nos da calidez y nos atrapa

No se porqué escondes tus ojos tras el cristal oscuro de tus gafas

Y escribiendo desnudas tu mirada, nos ofreces con tu sonrisa sana

Tu universo sencillo, humilde que jamás se gasta

que comprendemos todos, y nos llega con alma

 buscando algo tuyo nuevo que leer cada mañana,

y pensar que estas al otro lado de la mesa

 mientras te hecho café y te unto mantequilla en la tostada.

No se porqué, vuelas tan alto sin tener alas

y nos llegas a todos con tus folios

dibujas lo que ves, y en tus trazos reflejas lo que sientes

en tus primeras veces, las que todos tenemos y recordamos

el primer beso, la primera caricia, la primera vez que uno ve el mar

y la ola te sorprende te hace tragar agua llenando tu garganta de su sal

no lo sabías que el agua era salada, y que las olas saltan al bailar

la primera vez que subsistes a un árbol, o escuchaste el trino de los pájaros

el primer poema que leí tuyo, la primera vez que te llame poeta.

No sé porque hoy, escribo en tu perfil sin saber si acierto

queriendo ser mujer por un momento para acercarme a ti

peinarme como tu, y  que el viento nos deshaga a la vez nuestros cabellos

tocar  tu suavidad para tener el tacto de tus manos

entender lo que dices y sentirlo, lo que detrás está de tu horizonte

sólo tu puedes verlo y lo compartes,

nunca llegue tan lejos, mi mirada no puede

se pierde con el mar donde el cielo se junta,

Tu poesía me lleva donde nunca viajé

Posándome en las nubes de tu cabeza,

cuando leo lo que escribes me protejes

Tu apología me encanta porque me hace feliz sin yo saberlo

tus cruces de caminos son tus rimas

no se es indiferente cuando se leen

y piensas en lo bonito que es la poesía

una opción que te da mas la vida,

no sólo al escribir sino al leerla

como el punto y la coma en la escritura

de ti me siento parte,  de tus poemas luz

No se porqué siempre me sorprendes, y tus escritos parecen en 3D

Se hacen formas y figuras geométricas, y hablan y dicen muchas cosas

Y entre letra y letra sus espacios parecen escuchar

No se si lloras y tu tristeza a veces se vuelve contra tí

Si como nos pasa a todos tus momentos no son solo poemas

y hay minutos que por segundos quisieras olvidar,

No se porqué tus escrituras parecen tan perfectas

tu poemário forman tu silueta de mujer

coquetería de carmín en los labios

sombra de ojos, uñas que pintar

tu pañuelo en el cuello dejando al andar un rastro

el olor de tu piel al caminar

una mujer cualquiera, mujer como ninguna

 capaz en la distancia al deseo abrazar

palabras tuyas, rimas que haces de todos

y conviertes tus cuentos en realidad

No se porqué hoy me puse a escribirte

quizás para que no sea yo el que lo haga siempre

 Y seas tu  hoy quien me puedas leer...

que sientas como si fuera tuya
 mi poesía...

Valparaiso

Valparaiso, cuyo nombre parece escrito por Neruda

Se pone de puntillas mirando al mar, se empina entre sus cerros

Buscando un hueco en el que estar, costa chilena abrupta

Miradores que en tardes de neblinas se guían por el ruido del mar

Escaleras que enlazan sus barrios, entre ropa tendida a secar

allá arriba, donde viven las gentes, los tejados se pintan con color

Calles de jazmín y enredaderas, parecido a un valle de pie

Chirridos de ascensores entre perros ladrando como postal.

Cuesta de poetas, renglones inclinados rimando con sus letras

Océano sencillo, que pone sus cimientos con sus olas

Base de un pueblo porteño, barcos vistos desde cualquier lugar

Rodillas gastadas entre escalones, poesía de mar  que entre cerros rima

Palabras y gestos, vino chileno, poesía de ciudad

Sin estatuas ni grandes edificios, como Neruda menudo y bajito

escribiendo con toda su humildad.

Valparaíso, pelícanos bebiendo agua salada en la caleta de los marineros

que en su garganta convierten en  agua dulce para su consumo,

lobos de mar en su puerto sin cerro

arte callejero, murales vivos entre ventanales

calles de colores, trolebuses subiendo guiados por su tendido eléctrico

prudencia y precisión, mesura en su ruta

la paciencia de un hermoso viaje hacia atrás.

Ciudad bella, sin halagos ni grandes farolas

cableado al aire entre tejados, un disparate moverse entre sus cerros,

lindas cuestas que hechas de menos cuando no las subes

subir quiso Neruda cuando sus piernas ya no le respondían

sus escaleras que fueran su vida, escalones rimados en su poesía

ver el mar desde arriba, oliendo a ropa limpia tendida

imaginando el ruido de las olas que allí no llega.

pensando el tiempo que estuvo escondido arriba en aquel cerro de los lecheros

cuando sus escritos no eran aun tan conocidos

y su poesía fue ejecutada, sentenciada por el comunismo.

Valparaiso,  donde las puertas siempre están abiertas

y las ventanas miran al mar,  una campana resuena en todas partes

sea cual fuera la iglesia de su campanear

Peldaño a peldaño la ciudad sube y baja sus cerros

Como las olas lo hacen en su mar

la escalera mas grande del planeta

la ciudad Patrimonio de la humanidad.

Dignidad

Hoy, no es día mundial de nada, como lo es del agua, la poesía, el medio ambiente,
los derechos humanos, el hambre, la pobreza, el árbol sus bosques,

La mujer, los niños, el autismo, el asma, las familias, la paz, el cáncer, la cruz roja…

Me pregunto que podría incluir en este espacio que queda libre en el calendario,

Todo parece haberse inventado, nadie lo dice, pero todos saben quienes somos los buenos, quien hacemos de malos, la dignidad sabes que existe solo cuando se pierde,  no se compra, nadie puede venderla,  se nace con ella, y se muere sin dignidad cuando se pierde, ese es su valor,  el infinito.

Hoy escribo por aquellos a quienes sin quererlo no permitieron perder su dignidad,

Y en su vida se les fue con ella sin perderla, se la arrebataron.

Los  días son números en un calendario de semanas y meses, los años son mas calendarios, momentos que pasan, unos felices otros tristes, solos o acompañados, pobres o ricos, con su dignidad propia, de nosotros depende hacerla impropia.

Hoy pongo negro sobre blanco defendiendo aquellos de los miedos, los abusos, las injusticias, presiones que nos vienen impuestas dependiendo del lugar y el momento histórico en  que nacemos, los caminos por los que la vida nos va llevando,  me encanta saberme de  su parte, consciente que nunca seré Gandhi, San Vicente Ferrer, Teresa de Calcuta,  Oscar Schindler, me gusta estar siempre de parte del pez chico, aunque sea comido por el grande, reivindico ser victima, para dar el valor que merece ser digno, me niego a pensar que la felicidad de uno tenga que ser consecuencia del dolor de otro, no es necesario, hay árboles para todos, una misma sombra para un sol inmenso.

Hoy quiero poner nombres a quienes no existieron, y voz a quienes nunca fueron escuchados, a ellos les dedico mi dignidad, sabedor que no se desperdicia,  es bien utilizada por aquellos a quienes de una u otra forma se la quitaron. 24 horas serán suficientes en este día mundial de la nada, porque la nada siempre está limitando con el todo, es ese todo lo que sois para mi, que fuiste capaces de dar valor a lo que no se ve, y que sentisteis.

Es posible que nuestro margen de maniobra sea muy pequeño, depende en gran medida del hambre, de la sed que tengamos, de los libros que en la vida leamos, o no podamos porque nadie nos haya enseñado a leerlos, es fácil ser refugiado en cualquier frontera, donde la vida humana no vale nada, siempre me impresiona la sonrisa del niño que sucio de cara, se le ve  limpia el  alma, no esconde nada, daría lo que fuera porque me leyera, mejor aún porque escribiera lo que siente, esa es la dignidad a la que yo le dedico este día mundial, en la que los hombres no seamos una pieza mas de la maquina, que el engranaje que nos destruye nos sea ajeno, orientemos el mundo hacia otro lado, no tapemos el sol que nos calienta, démonos el valor que tenemos, seamos dignos de lo que merecemos.

Hoy es el día en el que pongo a prueba mi consciencia, no busco consuelo, siempre hay momentos para ser mejor, a todos ellos, a los peces pequeños que fueron comidos por el pez grande sin motivo, dignidad.

Niños

Niños, que fuimos y seremos, que somos aunque no sonreímos

Ni juguemos con charcos y pelotas, tiempo de años y de días recordándonos

La vida  que paso de sencilla a  complicada cuando crecimos

de pequeños no  entendíamos nada a los mayores,

y ahora que somos hombres y mujeres

 seguimos preguntandonos  porqué hacemos lo que hacemos

 no tenemos respuestas, y seguimos como cuando de niños sin comprendernos.

Es lo que tiene, la inocencia de no saber que somos lo que jamás quisimos

Cambiamos el reflejo de nuestra mirada, las arrugas los gestos en la cara

No nos reconocemos, nuestros gustos cambiaron, el tacto, la vista, el olfato

Como el vestirse,  pasamos con los años de moda

La primavera llega cada año, cada día, como hoy con la lluvia

Son los mismos colores blancos y naranjas de las margaritas

El campo rojo de las amapolas, las espigas verdes  del trigo, que se volverán amarillas y secas cuando llegue la siega

El polen, las alergias, abejas con su  miel que nos endulza

Son las mismas primaveras, solo el numero cambia al ritmo que nosotros,

Eso es la vida, una formula cuántica que nos suma y nos  resta al mismo tiempo

Y los niños se convierten en hombres y los hombres en niños recordándonos.

Niños tirados por el suelo, pantalones rotos siempre por las rodillas

Vestidos sucios y faldas arrugadas, calcetines caídos con miles de colores

Zapatitos que nunca comprendí como cuestan mas caros que los grandes.

El juego de la tiza, el salto con la goma, las canicas, los cromos de la liga

Muñecas recortables de papel, balones, dibujos animados

Bicicletas que montan los que pueden, y con ellas sueñan  quienes no tienen,

Pasteles, polos de hielo con sabor a fresa, limón o naranja

Amigos de colegio, de barrio, de calle, de clase, amigos de la infancia

Luis, María, Rosa, Pablo, Carlitos, Nuria, con ellos las peleas, los abrazos, las sonrisas

Niños jugando al escondite detrás de un árbol, semáforos en rojo cruzando

Salir corriendo, pararse cuando caes sobre la acera, el Chichón en la brecha

los llantos, el reproche, la bronca de tus padres, después pasará todo

volverás a ser niño con tus rasguños, cicatriz de pedradas en la cabeza,

moratones que escondes, como secretas tienes tus travesuras.

Niños merendando,  onzas de chocolate

bocadillos de pan con sabor a nocilla y mortadela,

niños autónomos, con espíritu libre, sin espantos

imaginación viva, cuentos que leer para que duermas

sueños de ingenuidad, que se harán realidad cuando despiertas

niños con estirón, con naturalidad, con inocencia,

candidez de niñez ,chuches de  caramelos y piruletas.

Bulevar de caballos de madera, cochecitos, castillos de cartón

Jugar con la sonrisa para nunca perder,

 sin normas, sin malicias, sin sentido al reír

Niños que somos, que fuimos, y que queremos ser.

La Pillis

Cuando pasan los días, sin leerte, se que estarán tus escritos esperando

Para eso los escribes, no seré yo quien deje de leerlos,

es mi manera humilde de darte las gracias, por tu tiempo,

por tus lagrimas, por tu sonrisa…

A veces te desnudas y te vistes solo  con tus palabras

Tus rimas te hacen estar preciosa, tus renglones te arropan,

tus versos te pintan de mujer, te hacen hermosa

 tus manos que  utilizas para abrazar o sentirte abrazada

el aire que tanto necesitas y que respiras, el sol, las nubes

con tus poemas haces sentirte cerca estando lejos a quienes te leemos

un oceano en medio, y la distancia, no son nada para sentirte al lado

tus poemas de pincel y lienzo, tus colores, tus dibujos a lapiz 

tu escritos, renglones de una pagina hecha blog desde Colombia

viajar contigo es no cansarse nunca, y hacer camino a través de tu ternura

llegando lejos, donde acaban las miradas que se hacen timidas

no seré yo quien deje de ser agradecido contigo, diciendo lo que sabes

que escribes con ternura muy bonito,  sin tinta que manche el margen de tus paginas

es tu estilo, el mismo que utiliza el mar cuando se abre

amplitud que te acoge, y que hace que  a tu lado  todo sea tan pequeño, y tu tan grande

te imagino con tu jersey de lana y cuello alto, mirando al mar

pensando que escribir cuando llegues a casa, tu taza de cafe

te acostumbraste a ello, como otros salen a caminar, o a correr por el parque

necesitas escapar de tu cuerpo, y nosotros necesitamos de tí cuando lo haces,
cuando escribes, no sabia como hacerlo, darte las gracias  

Cáritas

Como una flama me subió de los pies a la cabeza, nada mas entrar en aquel local, todo se vendía, y todo era gratuito, “solo la voluntad…”  decía uno de aquellos carteles en la pared, sonrisas de niños, un grupo de personas mayores, la cruz de caritas, decoraban la estancia, me sentí extraño, como pisando el mar, descolocado, nunca estuve mas cerca de la pobreza que esa tarde, estaba dentro de aquella habitación humilde, no pasaba de largo como hacemos con quienes nos cruzamos en las esquinas y soportales de las calles pidiéndonos limosna, quise no haberme puesto mi mejor chaqueta, no era de marca, pero en aquel local, poco era demasiado, nada era lo normal, y mis zapatos que eran de piel no pegaban en aquel suelo frío de baldosas antiguas.

Pase vergüenza por no ser rico y poder ayudar  aquella gente, quizás fuera por no ser pobre como ellos, y pensé en Diós, y en las veces que le había rezado pidiéndole, alguna que otra cosa, no lo necesitaba tanto como esa gente, y sin embargo, siempre he tenido la sensación de que me escuchaba,  no entiendo nada, no era justo pedir cuando se tiene lo que esa gente no tuvo nunca, cuando se conoce el sabor del jamón, de una centolla, del cordero, de una fabada,  cuando se han descorchado botellas de vino, de cava, cuando se ha viajado en avión, en barco, se ha montado a caballo o en globo, no es justo,  nada parece serlo en esta vida de pobres y ricos.

Miro a mi alrededor y pienso en las cosas materiales que me rodean, este ordenador en el que escribo, el teléfono móvil, la campana extractora de la cocina, el microondas, un televisor cada vez mas fino y con mas pulgadas, navegamos por la red en un crucero virtual que nos lleva de un sitio a otro sin movernos, convertimos amigos sin tocarnos, nos hacemos felices e  infelices al mismo tiempo, no lo sabemos, necesitamos cada vez mas, y no sabemos de qué, nos movemos de un sitio a otro sin saber donde queremos ir, no hay un punto de partida, ignorando el destino, no sabemos donde ni cuando llegaremos, no sabemos nada, y creemos saberlo todo.

Aquella tarde, dejé de ser yo, y me detuve en un póster que decía “ estos corazones no pueden quedarse parados” , y empezó mi corazón a caminar, y mi alma a vivir, mi cabeza a pensar que todo lo que me rodeaba no tenia valor, eso era Cáritas, amor, eso es lo que recibí, comprendí que tenia que mejorar mi argumento, ser buena persona no es solo no desear el mal a nadie, es construir, es caminar, iniciativas, gestos, hechos, en caso de necesidad un poco de nada es muchísimo.

A veces parece que Dios no está siempre donde se le necesita, y que, como humano nunca se inclina por el más débil, para dejar que el pobre siga teniendo hambre, sed, dolor, frío y necesidades, como si fuesen sometidos a una prueba divina, sea así si Dios así lo ha querido, y a quien enferma, a quien se siente solo y abandonado, Dios le abrace y le bendiga lo tenga consigo en el reino de los cielos, los demás sigamos andando haciendo camino,  recemos con las manos, con los gestos, con los hechos, con los sentidos, caritas nos acerca al débil, al  pobre y el pobre nos indica el camino hacia Dios, “ser feliz es dar” , así de simple, lo leí  aquella tarde en la pared de aquel local humilde de Cáritas, salí de allí recibiendo más de lo que ofrecía,  desde entonces gracias a Cáritas intento ser feliz simplemente dando.

Cuba libre....

Escribir sobre cuba, es no poner acento en sus palabras, leer sin lujos, y en letra diminuta, que el papel es escaso aunque se tenga tanto que decirse. Poemas censados de poetas que dejaron sus rimas escritas sobre el cemento del viejo  malecón,  masticando tabaco donde  crece, enrollando sus hojas con los dedos delgados del viejo  habanero. Isla triste y alegre, pobre y rica, isla alargada, de la que todos huyen y volver quieren,

 la que escriben poemas y tocan partituras en la distancia, isla de nacimientos y en la que todos piensan cuando mueren tan lejos de ella.

Cuba de consignas y socialismo que se quedó dormida en su revolución, colgada en la historia de un comunismo rancio, pasado de moda, que tiene como mito un póster del Che que calla,  como quedó callado  el manifiesto de Sierra Maestra, la voz de Huber Mato, de Camilo Cienfuegos, y otros tantos  a modo de  selección natural, van cayendo como mártires de una revolución que se paro en el tiempo y en sus calles, un pueblo sin pelea, sin sentido, pobre de ideas, con su malecón viejo que se deprime al ritmo sonajero de Compay segundo, el guaracha, la guajira, el danzon,  la trova y el son.

Cuba que se fuma en habanos  con su tripa, capote  y capa, vitolas de colores con nombres propios, Cohibas, Montecristo, Partagas, ponen marca al sabor caribeño de su puro aroma como su nombre indica, verdad por dentro como se ve por fuera,  de ceniza tiesa que se quema sin prisas, de primera calada mas intensa.

Cuba de miedos y disidencias, de testigos de cárceles sin presos, no pueden serlo, siempre morirán libres como vivieron libres de pensamiento, caña de azúcar de la que sale añejo el ron de las ideas y de las libertades, damas que se visten de blanco en busca de esos besos que les robaron, sin tacto, sin miradas, sin abrazos,  esposos, hijos, padres, hermanos, no hicieron nada, nada tenían, todo se lo quitaron…

Quiero ser disidente sin ser cubano, como quise en su día ser de la resistencia sin ser judío  ser revolucionario como lo fue Fidel y el Ché Guevara, como lo son Pedro luis Boitel, Orlando Zapata, Guillermo Fariñas, Wilman Villar, Oswaldo Payá, Laura Pollán, y quienes como ellos dan sentido a su vida dándola, sabiendo que un día  las armas dejaran de  hablar para no decir nada,  y los cubanos de nuevo todos serán hermanos, y cuba libre lo sea dentro, lo sea fuera, se nazca libre y libre se muera, que nadie tenga pena porque a cuba no vuelvan.

Cuba maltratada de piel curtida, de calles viejas,  vendrán vientos nuevos que del mar te traigan a quienes temporales y tornados en tiempos se llevaron en una primavera que negra llamaron, vendrán días de sol que de sus aguas vuelvan quienes desde  ellas esperan, como almas en pena en sus  41 olas pegando con fuerza sobre el rompeolas de la libertad, desde que  aquella madrugada del 13 de marzo del 94 a 7 millas del malecón,  en la habana quedaron para siempre.

Cuba linda, que baila y que mueve caderas como nadie, que sonríe y enamora,  que se mueve entre Cadillac de  los años 50, y las cosas no son blancas ni negras, porque en cuba ni  está todo  bien, ni  todo está tan  mal, Cuba se percibe, se siente, se desea lo que tocas,  no se mira con lastima,  vientos caribeños, palmeras de coco, playas de azul y arena,  nada malo en sus tiendas,  poco donde elegir y menos que gastar, hambre que adelgaza no es hambruna que mata, cuba  vive, cuba espera, cuba revindica su causa, la causa de sus gentes, los que se fueron, los que quedan, sin batistas que echar, ni castros que perduren, cuba libre ….

Buenos Aires

Enero es el mes calido del año en Buenos Aires, los porteños emigran, y la ciudad se llena de argentinos y turistas, y el río de la plata se convierte en mar, confundido por un horizonte que se mezcla en el habla y en sus aguas con Uruguay, con sus 3 millones de habitantes,  distribuidos en la mayor parte en 9 de  sus  48 barrios,  Palermo, San Telmo, la Boca, Puerto Madero, retiro, San Nicolás, Monserrat, Belgrano y recoleta. Ocupan la mayor parte de sus 200 Km. cuadrados, de Buenos Aires.

Españoles, Franceses e Italianos, se reparten el amor al tango, al futbol y su gastronomía original, la imaginación que el hambre inventó, el mimo con que los argentinos convierten en arte la conquista, el contraste de sus esquinas, sus  pequeños barrios que hicieron  gigantes sus habitantes, su avenida ancha del 9 de julio, donde un obelisco mira desde una altura de 67 metros, en el mismo lugar que se emplazaba la iglesia de San Nicolás de Bari, donde en 1812, se izo por primera vez la bandera argentina en la ciudad de Buenos Aires.

Los colores de su pequeña calle del caminito, que dio letra a su tango, fuente de inspiración de poetas, pintores, escritores, en el barrio obrero de  boca, que en su día fuera construido para los trabajadores de una fábrica de zapatos, como córralas, en viviendas de chapa y de  madera y que después pintaran en colores  de verdes intensos, azules, rojos y amarillos, en forma de nostalgia y postal de Génova, los italianos que en él  se instalaron, entre sus saladeros,  cuando los barcos ya no descargaban y su puerto dejo de ser rentable en el sur para irse al norte, donde los vecinos en sus irregulares calles y formas extrañas, comparten baño y vida, tangos, vino y tapas de queso, mucho ruido, sabor marinero y su amor por el boca, su equipo de futbol en la bombonera.

El barrio norteño de Palermo, el mas extenso de Buenos Aires, con su ayer de casonas antiguas sicilianas, de italianos con posibles y plata, que le dieron el nombre, hoy sus calles arboladas y sus parques dan forma a su apellido residencial, cuyos nombres son tantos como árboles forman su  Palermo botánico;  Palermo Soho, de artesanos  y artistas, Palermo chico, con sus estanques y jardines por el que se conocían el barrio de las ranas,  Palermo Freud, la ciudad con mas psicolos  per capita del mundo, con sus librerías y cafés de tertulia y psicoanálisis, Palermo Hollywood, con sus estudios de cine y publicidad que tan bien refleja la imaginación argentina, Palermo nuevo, donde las boutiques se transforman en moda, y la zona de la Universidad de Palermo, el mejor sitio para que pasara su infancia Jorge Luis Borges, eterno candidato al Nobel de literatura, a quien no le perdonaron ser fiel a si mismo, y quien su ceguera tardía le hizo ver más allá que aquellos que le arrebataron el Nobel tanto merecido por ignorar la política en la que no creía.

El Barrio de Belgrano, que fue pueblo, ciudad, capital federal y de nuevo pueblo de clase media alta, con sus torres residenciales, con su barrio chino, donde se celebran las fiestas del dragon del nuevo año chino en su calendario lunisolar.

El barrio de River con sus casas bajas estilo chalet, donde queda restringida la construccion en altura, pero que se alza cuando la selección argentina juega en su estadio Monumental, y su equipo de River Plate que emigro de Boca, y que se ha convertido en el equipo con mas titulos obtenidos, aunque tambien  con su pequeña mancha de haber descendido en la temporada el 2010/2011, a la primera B nacional (segunda division), aquel domingo fatidico de 26 de junio de 2011, frente al equipo de los piratas celestes, del club atletico Belgrano de Cordoba.

Belgrano, con su jardin de las esculturas y sus innumerables museos como el de arte Español, museo histórico sarmiento, museo libero badii.

 El barrio recoleta, quien coge su nombre del convento de los padres franciscanos de recoletos, quienes junto al mecenas aragonés Juan de Narbona fundaron la iglesia del pilar, que también recibe  a veces su nombre de barrio del Pilar como apellido, zona de pudientes y alta alcurnia, con sus elitistas edificaciones de origen francés como el Palacio Duhau, o su propio cementerio que  es una de las zonas turísticas mas visitada de Buenos Aires, es el sitio con mas densidad de esculturas del mundo, en el se encuentran los restos de ilustres como  Evita Perón, o  Raúl Alfonsín, junto al cementerio, el museo Nacional de bellas artes, la biblioteca Nacional,  el centro municipal de exposiciones, un rincón cultural del que disfrutaron como vecinos, Jorge Luis Borges, Jose Ortega y Gaset, el Cardenal Eugenio Pacelli (Papa Pio XII),

Parte de su idiosincrasia la recoleta no seria nada sin sus cafés literatos y de tertulias. Como el café Clasica y Moderna, o el café la Biela, junto a la Plaza de  Francia, donde se hizo famosa su feria hippie artesanal en los años 60.

El microcentro, se reparte entre el barrio de san Nicolás y el de Monserrat, donde la calle reconquista hace honor a su nombre con sus edificios financieros, colmada de oficinas, bancos, edificios públicos, como el edificio de correos que lo fue, y que hoy es sede del poder ejecutivo de la republica, pintada de rosa, desde que hace muchos años, se mezclaron sus paredes con cal y sangre de buey, la avenida corrientes con sus teatros y zonas de ocio y espectáculos, que se da la mano con la avenida de 9 de mayo en el mismo símbolo del obelisco, y la plaza de mayo donde desde 1977, las madres de los pañuelos blancos, color que simbolizan la tela de los pañales que usaron sus hijos desaparecidos, y que se estiman en unos 30.000, en el proceso militar  de reorganización Nacional entre 1976 y 1983, hasta que los militares de Videla dieron el poder a Raúl Alfonsín.

Buenos aires porteño, que vive de su río de la  plata, y muere por él convertido en mar,  cuyo nombre original  fue el de Puerto de Santa María del buen aire,   con su olor a yodo de sal marina, a almacenes y bodegas escondidas en sus calles oscuras, sus tiendas a granel, sus maderas, que de su viejo puerto, da nombre a su nuevo barrio transformado  de puerto madero, cuyas calles homenajean a sus mujeres que destacaron en la historia argentina.

Buenos Aires, vos que tenéis posiblemente la mejor carne del mundo,  como coméis Pascualina rellena de verduras y huevos duros, ñoquis para atraer la suerte el día 29 de cada mes, el chimichurri que da color y sabor a las barbacoas, las galletas chocolina, con su sabor a amargo y dulce, que recuerdan siempre a  la niñez, porque no hay niño argentino que no comiera de su chocolate,  el mate que te acompaña con su calabaza hueca de agua caliente, solo comparable con el vino argentino, tinto de mucho cuerpo, vino de artesanía, casero, vino patero.

Buenos Aires, ciudad autónoma, capital federal, Gran buenos aires, buenos aires querido, letra de tango, sencillo de Mandona, cinta de cine, recuerdo de evita, calidez de clima, don de sus gentes, pueblo argentino.