Miguel Hernandez

De ti me atrae Miguél, tu libertad, tu coraje, tus ganas de escribir y de leer

de ti me atrae el deseo de sentirme poeta como lo fuiste tú

Me llena tu conquista en las riquezas, ajena a tu pobreza

Y quise caminar por las aceras, pisando los bordillos de tu Orihuela

Pensando en ti, atravesé el puente de la torre del reloj

Sobre el río Segura que mojara los pies de tu niñez

Pensando en ti, crucé el umbral del claustro de Santo Domingo

 ignorante de todo, queriendo saber más

 queriendo leer más, escribir como tú…

y tocando sus piedras, creí vivir tu tiempo y tus poemas

pensando en ti, miré el campo, la huerta de Orihuela

vi tus cabras por su sierra pastando, y a ti sentado con un higo en la boca

y un papel con tu lápiz trazando tus quimeras

y abrí los ojos, como si fueran grandes como los tuyos

observe tu paisaje, tus montañas, tu verde de palmeras y secano

la sombra que ya se hiciera historia del seminario arriba

pensando en ti, escuche los sonidos oriolanos

de sus tantas iglesias y campanas

que de niño te contaran los cuartos y las horas

tu lo escribiste “ contemplad mi pueblo, contemplad mi tierra”

yo, simplemente he querido ser tú después tantos años

ejemplo de tu tiempo, y de éste en el que vivo sin referentes

sin machados, ni albertis, ni lorcas, ni rosalias de castro

pensando en ti, hoy,  28 de marzo en el día de tu muerte

como ves, te mataron,  no moriste, seguiremos leyendo tus poemas.

CAO SHUNLI

En este escenario global calamitoso, a veces aparecen  personas que son ejemplo de dignidad en la vida que llevaron, como la Madre Teresa de Calcuta, Aung San Suu Kyi, Rigoberta Menchu Tum, Muhammad Yunus,   Ellen Johnson Sirleaf, Leymah Gbowee, Tawakkul Karman…,

Se me ocurre hoy que tu también, podrías estar entre esas personas que fueron y son capaces de  buscar  respuestas a tanto sin sentido, cuando te preguntas del porqué siendo la vida tan maravillosa, quienes la disfrutamos nos empeñamos en destruirla, no sin antes dejar de ser lo humanos que fuimos en el instante mismo del nacimiento.

Es cierto que uno se pierde en tantas organizaciones de derechos Humanos, políticas de Estado, diplomacias, fundaciones, organizaciones de las naciones Unidas, leyes y mas leyes internacionales de las que deberíamos estar orgullosos, pero que sin embargo no han impedido, que aquel 14 de septiembre de 2013, te detuvieran, desapareciendo en el aeropuerto de Beijing,  cuando te disponías a viajar a Ginebra, para seguir haciendo lo que mejor sabias hacer, en un ambiente hostil como Pekín, luchando por los derechos humanos de todos nosotros, y hoy 6 meses después, aparecieras muerta en uno de esos centros de detención u hospital anejos al sistema, donde te tuvieron privada de comida, de medicinas, de libertad, de dignidad.

Sé que no te importara que te diga, que tu muerte si valió la pena, al menos gracias a ella, y a que has salido en las noticias de medio mundo, te he conocido, he sabido de ti, ignorante de mí, que al contrario de ti, jamás  me pregunté, ni busqué respuestas a tanta miseria que nos rodea

Tu nombre Cao Shunli  quedará gravado como tantos otros nombres en mi memoria, San Francisco de Asis, Vicente Ferrer, Gandhi, el Padre Damian de Molokai..,  personas que como tú en silencio, buscaron solución a tantos problemas, combatiendo el hambre, la pobreza, las enfermedades, el incumplimiento sistemático de los derechos humanos.

 Desde este momento serás un punto cardinal en mi pequeña brújula que me indique el norte del más elemental de los sentidos, el común.

CAO SHUNLI, descanse en paz.

Leopoldo Maria Panero

La memoria cruel que nos quita el presente día a día

Nos recuerda lo lejos que nos queda la vida

Esa felicidad que a menudo te inventas

Al sentir la vergüenza de no conocerla cuando los demás hablan de ella,

Defenderse es legitimo, el miedo presente de la soledad

Sentirse solo no importa si los demás siempre te ven con gente

Nadie sabe si los conoces, si te conocen ellos a ti no importa

La locura maldita que acompaña al cuerdo en su vida diaria

No querer formar parte de esta falsa de mundo que nos hemos creado

Entre adoquines, ladrillos, riberas de ríos sin chopos y sin agua

Mares sin peces y montañas sin nieves en sus cumbres

Hambre, sed y miseria, niñez sin cuentos y sin manos tiernas

Derrotas injustas de quienes nunca juegan a la pelota.

Estar vivo, andando sin saber donde ir, ni en que banco sentarse del parque

No estorbar, ponerte de perfil sin que nadie te empuje

Ser bueno aunque nadie lo sea, ni lo intente con nadie

Rituales de una vida moderna que nos da la informática y sus teclas sin alma

Maltratos inconscientes de una sociedad muda y silenciosa

Morir en un desgaste de un grito sin respuesta

la foto que quedó en la memoria del otro aquel que fue injusto contigo

el vaso de cristal que se quedo sin sorbos encima de la mesa

alcohol maldito compañero de baile agarrado al derrumbe de uno mismo

siguiendo los acordes  de una música tosca

paso a paso como un fado sin prisas ni entusiasmo

no importa lo que fuimos, lo que somos

tu que fuiste coqueto en tus espejos rotos
de cóncavas imágenes  y manicomios

observador maldito de entre tantas comparsas de familia

losa que pesa en el rincón prohibido de cualquier apellido

mas o menos famoso por destino

tu recuerdo como de costumbre tu cigarro encendido entre tus dedos

literaria tu vida entre pasillos largos y esquizofrenias

morirte es un vacío que no llenara nadie al marcharte

alguna vez que otra lo intentaste, queriendo ser tu solo y no otros

ya ves, te ha resultado inútil, como todos te has ido

al menos tu los hecho sin morirte.

Huber Matos

(Extracto de carta de renuncia)

“….no deseo convertirme en obstáculo de la Revolución y creo, que teniendo, que escoger entre adaptarme o arrinconarme para no hacer daño, lo honrado y lo revolucionario es irse, sólo concibo el triunfo de la Revolución contando con un pueblo unido, dispuesto a soportar los mayores sacrificios... porque vienen mil dificultades económicas y políticas... y ese pueblo unido y combativo no se logra, ni se sostiene, si no es a base de un programa, que satisfaga parejamente sus intereses y sentimientos, y de una dirigencia, que capte la problemática Cubana en su justa dimensión y no como cuestión de tendencia ni lucha de grupos.

Es bueno recordar, que los grandes hombres comienzan a declinar cuando dejan de ser justos. Quiero aclararte, que nada de esto lleva el propósito de herirte, ni de herir a otras personas: digo lo que siento y lo que pienso con el derecho, que me asiste en mi condición de cubano sacrificado por una Cuba mejor. Porque , aunque tú silencies mi nombre cuando hablas de los que han luchado y luchan junto a ti, lo cierto es, que he hecho por Cuba todo lo que he podido ahora y siempre.

Yo no organicé la expedición de Cieneguilla, que fue tan útil en la resistencia de la ofensiva de primavera para que tú me lo agradecieras, sino por defender los derechos de mi pueblo, y estoy muy contento de haber cumplido la misión, que me encomendaste al frente de una de las columnas del Ejército Rebelde, que más combates libró. Como estoy muy contento de haber organizado una provincia, tal como me mandaste. Creo, que he trabajado bastante y esto me satisface, porque independientemente del respeto conquistado en los que me han visto de cerca; los hombres que saben dedicar su esfuerzo en la consecución del bien colectivo, disfrutan de la fatiga, que proporciona el estar consagrado al servicio del interés común. Y esta obra, que he enumerado no es mía en particular, sino producto del esfuerzo de unos cuantos, que como yo, han sabido cumplir con su deber. Pues bien, si después de todo esto, se me tiene por un ambicioso o se insinúa, que estoy conspirando, hay razones para irse, sino para lamentarse de no haber sido uno de los tantos compañeros, que cayeron en el esfuerzo. También quiero que entiendas ,que esta determinación, por meditada, es irrevocable, por lo que te pido, no como el comandante Huber Matos, sino sencillamente como uno cualquiera de tus compañeros de la Sierra -¿te acuerdas? De los que salían dispuestos a morir cumpliendo tus órdenes--, que accedas a mi solicitud cuanto antes, permitiéndome regresar a mi casa en condición de civil sin que mis hijos tengan, que enterarse después, en la calle, que su padre es un desertor o un traidor. Deseándote todo género de éxitos para ti en tus proyectos y afanes revolucionarios, y para la patria -agonía y deber de todos- queda como siempre tu compañero, Huber Matos…”
 

¡La lucha continua, viva Cuba libre!, fueron sus ultimas palabras, siempre Comandante, el maestro Rural que nos enseño la mejor lección, nada merece la pena mas que ser libre, y lo serás algún día cuando tu tierra lo sea, y descanses al este de la isla que te vio nacer, hace 95 años, municipio de Yara, provincia de Granma, palabra que da nombre al periódico oficial del Comité Central del Partido Comunista de Cuba,  que injustamente no ha querido dar voz, como otras muchas veces, silenciando injustamente la muerte del Comandante Huber Matos, muchos son los periódicos de todos los  países que dieron la noticia en sus portadas,  desde tu exilio y siempre Comandante no perdiste el honor en aquellas cárceles,  20 años de batalla, de lucha continua, ofreciendo tu vida por la de los demás, valiente, honrado, honesto, que de un hombre no se puede pedir mas, yo que no soy cubano, te doy las gracias, como maestro rural por tu enseñanza, ofreciendo tu vida por la de los demás, sin propagandas, ni marketing de Ches ni de Fideles, “ es mejor  morir de pie que vivir de rodillas” como su frase, al Che atribuida falsamente, como todo en su vida quizás,  ellos que pidieron tu muerte por traidor, y tú que ofreciste tu vida con honor, como tantas veces en aquellos lugares al frente de la 9 Columna, cómplice del asalto a Santiago de Cuba, participe del manifiesto de la Sierra Maestra, como exponente de la libertad del pueblo cubano, ideales revolucionarios que tu llevaste hasta las ultimas consecuencias Comandante,  pensamientos de libertad siempre presentes en el pueblo cubano, olvidado por Fidel Castro, el único firmante que traicionó el pacto del Manifiesto de los tres firmantes, Felipe Pazos, y Raul Chivas,  aquel 12 de julio de 1957.

Desde entonces aun es ansiada como aquellos días la libertad de una Cuba oprimida, atrás fueron quedando nombres que desde el exilio o en la disidencia mas injustamente tratada lucharon no solo con palabras (como tu carta de renuncia), sino con hechos, (como tus 20 años encarcelado),  Juanita Castro, Vladimiro Roca, Oswaldo Payá, Oscar Elias Biscet, Orlando Zapata, Pedro Luis Boitel, Guillermo Fariñas, Yoani Sanchez, Darsi Ferrer, como otros muchos, que como tú lucharon y siguen luchando, en su modos, en sus formas, unos vivos, desde cuba, desde el exilio, otros como tu fallecidos, formando parte de una columna al frente tuyo Comandante desde donde te encuentres, por una Cuba libre,  “Descanse en paz, Descanse libre”.

Don Carnal y Doña Cuaresma

La vida en si es una comparsa, risas y mascaras, aquellas que en otros tiempos hacían de cabecera de diarios a cinco columnas, y que hoy no son mas que papel de imprenta y fotocopias de gente sin originalidad, avalados por la mal sonada publicidad oficial, cuya mentira se subvenciona en forma de verdades a ritmo de boletines oficiales.

Ya nadie sabe si un bigote vestido de verde y un  tricornio es parte de esa comparsa, o si una toga lleva un logo político en lugar de una venda, cuando quien la viste cada vez mas a menudo olvida que las puñetas se llevan en la manga para que no sea demasiada ancha, intentando evitar que quienes las ostentan nos hagan la puñeta siempre a los mismos.

Aquellos años de prohibiciones y metáforas escritas en rostros de caretas, figuras de cartón piedra, quemados en fallas, hogueras de San Juan, en chistes escritos sobre globos de papel que desaparecían al soltarlos en el cielo oscuro de noches de verano por los pueblos de España, como Betanzos, que parece aun tocado por su Meigas, cuando en San roque, su plaza se llena de gente queriendo hacer justicia a quien se la merece.

Calles disfrazadas de gente sin miedo, sin rostro, invirtiendo los sexos, zapatos de tacón medias de seda en piernas depiladas, sus andares libres por las aceras, como mujer coquetas con sus labios pintados de un rojo pasional, y complementos, bolsos, collares, brillantina en la piel, plumas que giran en torno a una mujer en un cuerpo de hombre, a un hombre en cuerpo de mujer, nadie lo quiso, nadie supo porqué, así se nace, y así se morirá.

 Son días de ironía,  cuyo doble sentido como orden natural de la cosas justifica el mundo el que vivimos, cuando no es fácil ponerse en el lugar del otro, justificando  miedos, injusticias, ruindades, quienes somos nosotros para deshacer lo que  Dios hizo, que perfección divina nos atribuimos, sal a la calle se tú, sin importar lo que los demás piensen de cómo eres, y cuando la cuaresma llame a tu puerta, deja que entre, que don carnal por una vez no pierda la batalla, para que nunca mas al salir a la calle te tengas que esconder en tu careta

Lisboa

Lisboa, ribera de un tajo, que pierde su horizonte español, y se retuerce en su estuario en forma de fado, con sus escalinatas y balcones de tendales y ropas en sus barrio alto, de donde sale un hilo musical siempre sonando por sus esquinas y sus portales se convierten por momentos en improvisados pistas de baile a ritmo de samba, fusionando los tiempos del ayer y de hoy cuando vasco de gama, sucumbía al oro brasileño, en época de especias y ruta de nuevos descubrimientos de camino a la india.

Lisboa, romántica, de un clásico perenne que no madura, besos bajo faroles encendidos, y el sonido antiguo de un tranvía moderno que recorre sus calles a destiempo.

Lluvia que cae sobre adoquines, con sus gotas de agua haciendo charcos, regueras que en forma de tajo bajan desde su parte alta, paraguas y armónicas de afiladores que pasean por sus calles, en busca de navajas, cuchillos, tijeras que afilar en sus piedras a ritmo de pedal y bicicleta, sabores de tasca, de bacalaos en sus cientos de modos de saborearlos, comida casera , de antaño, imágenes en blanco y negro sobre una Lisboa que también sabe vestirse a modo de fotograma en color, una Lisboa mas vieja, mas moderna, mas distinta y siempre igual.

Lisboa, donde siempre se vuelve, porque el pasado es parte del presente, y su  futuro se escribe recordándolo, y leyendo una frase de Saramago.

a veces presumo de ti

A veces presumo de ti, y me hago lector tuyo sin permiso

Busco un renglón donde al final rubriques con tu firma “La Pillis”

Pero antes, donde el verso se forma, tu escribes y retratas tu alma

No te importa que lleguemos a ti desde muy lejos

Y aun así, a veces te sientes sola, y entras y sales de cualquier puerta

Con tus andares, con tu sonrisa, tu poesía

Te gusta mirar los ventanales y con la vista abrirlos si están cerrados

No te hace falta nada cuando miras la calle desde tu perspectiva

Te fijas en aquello que nadie para cuando tiene prisa

Tu pausa es lo que te hace escribir, y tu escritura es lo que me hace sentir.

A veces me pregunto que te hace que pienses en mi al contestarme

No soy cliente tuyo, aunque lo anhele serlo

Y sentirme poeta en sídamo,  como muchos que fueron a verte

No fui a tu clase, ni jugé contigo en el recreo

No compartimos libros, ni escribimos poemas mientras crecimos

No fui niño a tu lado, y sin embargo

me veo enamorado  con pantalones cortos de tu sonrisa

a veces hablo de ti a la gente, y por favor les pido que te lean

y te comparto, cual rincón preferido para perderse

mi paisaje, un renglón cualquiera de tu cuaderno

la imagen de tu verso, como enfermedad crónica,

y necesito más, que cuando no te leo, duele

A veces me pregunto, porqué te haces llamar así

La Pillis

Tritanopía la mia...

Tritanopía

 Cielo gris, claridad oscura de mirada triste

Añorado color que me envuelve en su paz

Color azul de  mar y cielo, de corto espectro ultravioleta

Quinto color de Newton en su arco iris

Pigmentación de tu mirada cuando miras

Esos ojos tuyos que confundo, que dicen son bonitos.

Como Miguel Hernandez lo dijera, todo era azul en ella

en mi, de tono anaranjado, como ceguera de sol amarillento

Ondas cortas que no percibo y que intento tocar cuando te tengo,

tacto de agua de mar, de cielo despejado y raso eterno

tu poca melanina en tu retina, el iris de tus ojos

dicen que te hacen bella, yo solo te percibo

verte, te sigo viendo cuando te marchas

y en mi sigues estando, como el azul del mar y su reflejo

tu eres mi cielo, tus ojos mis luceros

el camino que sigo cuando caminas

virtud la tuya, es tu color azul en un ser imperfecto como el mio.

Azul tus ojos, azul de tus zapatos y tu vestido

de tus genes marinos, y tus coquetos parpados

así me dicen que te ven aquellos que te miran

yo les digo lo mismo, así te siento yo

eres mi luz del día, cada mañana…

lo simple de la vida, lo mas sencillo

lo que nadie percibe cuando respiran

el ruido del silencio, la ilusión del sonido del mar en una caracola

mi mirar es así, sin azul, como lo es tu  iris sin melanina

 tritanopía la mía…

" voy a pararle..."

“Voy a pararle…”

No supe de ti, hasta la otra mañana cuando vi tu foto y la noticia de tu muerte

en el periódico,  Aitizaz Hassan, nadie te conocía, nadie hablaba de ti, no importaban tus ropas, tu aspecto de ese mundo lejano al mío, tus costumbres, tu suerte buena o mala de haber nacido en Pakistan, y no en otro país parecido al mio,  con calles y aceras, parques y jardines, niños jugando a la pelota en lugar de soldados de la guerra con pesadas armas en sus manos tiernas, no eras muy agraciado de cara, en eso nos parecemos, lo que no estoy seguro es en que mi alma fuese lo espléndida como lo fue la tuya, al decir aquello de: “ Voy a pararle va a la escuela a matar a mis amigos”, y así lo hiciste, antes que aquel hombre detonara su chaleco con 6 kilos de explosivos adosado a su cuerpo.

Esos amigos tuyos deberían estarte agradecidos, los 2000, que estudiaban en tu instituto rodeado de tanta barbarie, yo lo hago desde aquí, lejos pero muy cerca de ti, con un abrazo fuerte, distinto al del suicida, esta vez sin explosivos adosados a mi cuerpo, donde estás no los necesitas, ni explosivos, ni odios, ni rencores, ni guerras ni religiones. Donde estas, tendrás mas oportunidades, te lo mereces.

Mi ilusión

Mi ilusión... 

Justo ahora hace un año, coincidiendo con la cabalgata de los reyes magos, me introduje en la travesura inocente de un niño, recordando mis cartas a sus majestades de oriente y hoy de occidente y cualquier otras partes.

Desde entonces el destino me trajo hasta todos ustedes, para escribirles, para leerles, para compartir su arte que tan bien transmiten sobre una frase, una imagen o en cualquiera de sus múltiples materiales y moldes..

Cada día, cada noche buscaba esa esencia, sus vivencias, sus recuerdos, con sus nubes grises y sus soleados momentos.

La sonrisa de la  Pillis de donde sale toda su poesía, y a la que pongo en primer lugar no por casualidad, cuyo arte con sabor a café tengo metido dentro,  el rincón de poemas de Angelina con su música que sale de si misma, el paisaje chileno de Rocio L´Amar, como ojal y botón abrochado a Neruda, las buenas ideas de Amelia R. que todo lo comparte, el sol canario que tanto calienta de Nieves Maria Merino, los poemas con pies que caminan solos de Alfredo Cernuda, el brillo de esos ojos que a todos nos deslumbran  a juego de sus bellas imágenes de  Maria Luz Blanco,  esos negativos que Thomas Hawk transforma en positivos al disparar su cámara, el velado erotismo de Asier Tobalina, que hace que llegues a tocar la tela de sus pieles, la alegria contagiosa  de Elsa Bornay, las películas del cinéfilo mitad italiano mitad cubano Gordiano Lupi, a Oscar Camino que siempre me sorprende con su imaginación, las buenas intenciones y sus atenciones desde argentina de Norma Ruiz, a Nuria la escritora desde Barcelona, y a la que me gusta curiosear, porque siempre tiene algo nuevo que decir, a Susana Peiro y su cueva de mujeres, que me acerca a Borges, las tertulias poéticas con sabor a mujer de Edith Checa, a Mari Cari para que siga siendo feliz por ahora entre poesía, a Rafael Mulero poeta y sincero, a Cesar augusto, a quien sigo desde la distancia, a Mara Romero Torres cuya mirada se ve por todas partes como el Alhambra, a

Aine Lucero que me recuerda con sus imágenes la imaginación y el colorido de Buenos Aires, a Carol Torrecilla y sus sugerencias, a Susana fadon que tan bien sabe escoger, y a la que me gusta leer, a las sabrosas recetas de Javier Fuentes nuestro cocinero, a Ana Laura que también a mi, me lo hace pasar bien, a Hector Williams, con su mente y su alma y al quien siempre tengo que traducir, a las recientes fotografías de Lisa Bettany, que tan bonitas son y ella se parecen.

A todos vosotros, a quienes no os he nombrado, por distancia o por descuido involuntario,  a quien alguna vez he premiado de corazón  con un positivo en agradecimiento, y a quienes no os conozco todavía y que espero que este segundo año siga como el primero, con “la ilusión” a la que argumentaba en mi primer escrito.

Para todos vosotros en este 2014,  mis ganas, mi agradecimiento, mi ilusión.

Ansia...

Ansia…

 Ser entre todos como uno más, y volver sin irme

Temporal de mar y viento de levante y tramontana

Versos de impronta y renglones de cuadernos a rallas

En un coma inducido por la  impronta

Queriendo ser sin que me reconozcan.

Ser invisible como quien pide con la dignidad que se merece quien lo hace

La calle que siempre fue de nadie, y hoy de unos pocos

Los que menos la pisan, ni caminan por ella

sino en coche oficial  sin gastos e indefinido

Prisa de buena gente por cambiarlo todo de su sitio

Y ansia para conmutar la imagen tuya como madre, justificando el hambre

Vistiendo el sueño de tu hijo con un cuento de adulto sin lagrimales

Para llenar su estomago con imágenes

Haciendo que su pan tenga sabor a lo que se imagina sin ser untado

No hay tiempo como dijo Neruda para perderlo

Demasiadas preguntas sin respuesta, demasiadas banderas desiguales

Y sin embargo no somos tan distintos, la rojez en los pómulos por  vergüenza

Los gestos inequívocos de no tener conciencia

Uniformes con armas sin razones, poder y fuerza sin consenso

Guerras que ya no duran días, ni mil, ni seis, ni cientos

Es crónico el conflicto, no hay tiempo ni lugares

Todos somos culpables, no quedan niños a quien fingir de ser cada día mejores

Ansia, prisa por cambiar el curso de este río que todo lo destruye

Fluvial que nos lleva al mar sin devolvernos

Nadando adversamente a contracorriente con la corta memoria de lo peces

Si, ya se que no es del todo  cierto que no tengan memoria

Pero, cuantos recordamos las guerras entre  nosotros

Y para que nos sirve ser tan listos

Si con los dedos hoy,  no puedo terminar de contar tantos conflictos

Ansia, por hacer algo útil, como tantos lo hicieron antes de irse.

“A quienes sin nombre, premios  ni recomendaciones, lucharon por sus dignos ideales sin importar dejar de vivirlos si otros lo hacían por ellos, gracias a todos…”

Pensando...

Pensando…

Al mirar el periódico esta mañana, la noticia no era que subía la luz , el transporte, el dolor del alma, como cada año, como cada enero,  y el balance que siempre parece ser negativo, al año transcurrido, da pie a que desde ya, crucemos los dedos y pidamos a cada uno de los dioses, vírgenes y amuletos cercanos, que el próximo año sea mejor. y en nuestras casas los asuntos que quedaron pendientes, y los proyectos que no llegaron a consumarse en el año que acaba, terminen de hacerlo progresivamente de manera adecuada. Atrás dejamos lágrimas y sonrisas, tiempo de minutos y horas, segundos que pasan sin llegar a contarlos, de manera digital o mecánica, con el tic tac de un reloj de cuco, o el vacío que deja la mitad de sus partes uno de arena.

No es de ahora que veo como la inercia no sigue la dirección correcta, y las prisas aceleran la química que nos está turbando y consumiendo tan equívocamente como cuando quemamos un árbol, manchamos las aguas de un río, o llenamos los cielos de dióxido de nitrógeno (NO2), cambiando el color celeste de nuestras ciudades  por un gris feísimo en forma de boina.

No son pocos ni muchos los 30 del ártico  a bordo  del “Artic Sunrise Ship”, sobre la ironía del destino, en  la cubierta de ese ex-buque pesquero de focas, manchada por su sangre, y que ahora tiene como lema “salvar el ártico es salvar mucho más”, ellos son un rayo de esperanza entre tanta inmunda dinámica que nos lleva al deshielo glaciar, la de forestación de masa forestal, la desertización, poniendo rumbo con su rosa de los vientos a cada uno de los cualquiera 32 rombos, en busca de su particular flor de lis, cuyo norte la humanidad parece haber perdido por completo, conflictos armados de Afganistán, Somalia, Siria, Sudan, Uganda, Irak, Egipto, Palestina, Líbano, Sudáfrica, Níger, Birmania, Colombia, Yemen, el Cáucaso, El Congo,  México,  Corea del Norte, Filipinas…,  hasta donde, hasta cuando podremos soportarlo.

Quien se para en la próxima, cuantos deciden no bajarse de este tren en marcha que no se detiene al llegar la estación de la paz, la esplendidez, el amor, la generosidad…

Subamos al tejado mas cercano, observemos los pasos desde un perfil mas alto, escuchemos los sonidos que emite el cableado cuando pasa por él el fluido eléctrico, el agua cayendo a través del canalón por su vertiente, miremos los silencios de frente, sigamos la sombra de los árboles que cruzan la calle, el pequeño bordillo que la desfigura, repartiendo su herencia en dos mitades

Pensando, seguirá mi desorden a contraluz de un verso, de otros tantos poemas

Siempre al lado del hambre, de ese pequeño pez comido por el grande, absorbiendo los sueños que quieran evitarla, como paño caliente, plasma que minimice el daño cual victimas sin nombre, sin ropas, ni aparejos, sin volumen ni cuerpos,  tan pobre, tan rica, como el alma desnuda que nos iguales hace.

 Así, pensando comienzo el año,  “…sólo siendo mejores, cambiaremos entonces….”.